PERO NO VUELA

La lluvia ha cesado,

aunque los charcos en el camino todavía no han secado;

salpican todos sus pasos.

Ella fuma un cigarrillo,

y el viento suave, y tranquilo, eleva el humo al cielo, susurrando su nombre

como en amargo suspiro.

Tiene alas, pero no vuela;

ya no existe jaula,

no tiene cadenas, cuerdas o trampas, pero no vuela.

Y miran sus ojos,

pero lo hacen con arrebato;

y te atrapa, te hipnotiza, extingue el frío de la tormenta con una fugaz sonrisa.

Pero no vuela,

se queda pegada a la tierra, aunque las lombrices le suban, aunque los alacranes le piquen.

Con dulzura y rabia canta, y canta con ganas;

grita y exclama sus penas, pero endulza los oídos con su grato sentido.

Bebe otra botella,

lo hace como al café matutino, aunque ésta raspa su garganta y su sabor sea de pesares,

de dolores y martirio.

Y se mantiene,

aunque por dentro se derrumbe, también se ríe,

aunque su alma se turbe.

Y me parece escucharla,

mirarla, posada en la ventana;

y dentro de mi mente se interna, anida imaginaria en mi pecho, pero no vuela.